Nunca entendi o valor real de um diário pra quê uma pessoa escreve todos os dias da sua vida sobre acontecimentos que ocorreram neles? Ganhei meu primeiro diário aos sete anos, adorei aquele cheirinho de morango, a caneta também com cheiro de morango e os cadeados com as chaves, simplesmente um charme, eu o amava, tanto quanto o quite de chá que meu pai havia comprado pra mim e minha irmã, e eram iguais ela perdia as xícaras dela e eu sempre ficava com uma a menos, mas o diário?
Ahh só eu tinha um, eu me senti adulta, ou alguém mais velha achei que podia tudo, até escrever do Phil sem ninguém saber, embora a parede do meu quarto já tinha declarações minhas para ele que ficou por muito tempo até que meus pais pintaram meu quarto de rosa, ficou tão fofo, mas eu dividia o quarto com ela, minha irmã caçula, como não bastasse tinha o outro que tava na barriga da minha mãe, oh meu Deus porque não me fizeste filha única? Seria MARAVILHOSO…
Enfim, escrevia tudo em meu diário, o que acontecia na escola, em casa e tudo o mais, coisas tristes, chatas, boas, ruins enfim tudo mesmo… Mas o meu diário fiou sem folhas e não tive como comprar outro e quando fui ler todas aquelas páginas, me senti muito, mas muito inútil. Eu odeio diários porque eles nos fazem lembrar momentos que não queremos lembrar, e o pior escritos por nós, eu chorei bastante ao ler aquele diário e eu rasguei ele todinho e joguei fora, não quis mais nenhum… Mas pensando bem, diários não são ruins, eu comecei a escrever por causa dele, eu acho que não odeio tanto quanto antes….
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